Art d'Eiji

 

 

 

poème

 

 

 

                                          La Clarté sous la peau

 

                                                                                                   Eiji Suzue

 

Au matin, la langue

Du soleil des oisillons.

 

En longeant la mer douce

En plein printemps.

Ce qui a disparu

Est loin aussi du rivage des vagues 

Qui s'approchent et s'éloignent.

 

En fixant vraiment les yeux

Sur le trajet après la mort.

L'attardement irrésolu

En chemin.

À vous, la main, précise,

Qui n'est pas attendue.

 

Est-ce que vous avez compté

Le nombre des papillons?

Qui voltigent sans nombre,

Dans cette saison.

Ce qui fait la navette,

Aussi ces pas

Serrant le vent du printemps?

 

À ce qui possède

La graine de la disparition,

Le midi clair.

Les bavardages doux

Se passent.

La mer du regard.

Vers le temps de devoir s'en aller

Qui mûrit à l'escale. 

 

Ce qui se joue.

Le soleil des champs, la clarté sous la peau.

 

L'adhésivité du doigt

Qui met la perte.

Qui visite la porte

S'empilant.

La méthode plane

En l'air. 

La fuite perdue,

Dont les funérailles

Doivent être célébrées,

En plus, celle-ci.

 

Le côté des pieds qui fond.

De la mémoire illusionnelle

Qui s'appelle la marche.

 

La pierre

Flotte et glisse,

Au joint.

L'urgence de la fin

Du côté du soleil.

 

L'expansion.

Le plumage colorié

De l'oiseau qui ne bat pas

Des ailes.

Aux yeux sans ciller.

 

 

                                          Galerie Arnaud Lefebvre 

                                                       Paris

                                               Septembre 2006

 

 

 

 

 

 

  

                                          Robe de ciel

 

 

 

 

La lumière liquide qui glisse

entre les paumes.

 

Résonne faiblement aux frémissements

qui montent à la gorge.

 

Ce qui a été libéré, en étant devenu

l'écart lointain.

 

Vers ce qui se réjouit,

de mille mobilités de l'origine.

 

 

 

À l'intérieur toujours l'onde lumineuse,

comme ce qui n'est pas touché,

est le renflement de la lumière se regorgeant.

Ce murmure intime.

Descend une ligne du fil.

 

 

 

Se chuchotent

le renflement vers le bourgeon.

 

Au dedans de la mélancolie, mais,

de ce que nous sommes la même chose.

 

 

 

La visite illimitée reçue.

La célébration prise là.

L'ablution, maintenant,

qui ne pouvait pas être juste une fois.

 

 

 

Cette langue, le son de frottement.

L'envers de la robe voltigeant.

 

Qui est rincée, le vieil habillement,

se fond à la profondeur de la descente.

 

 

 

Continuent à bouger,

des lignes qui ne se croisent pas.

Tombant vers l'intérieur,

le nu qui n'a pas ce qui l'enrobe,

invisible.

En raison de l'écorchure subie,

intouchable.

Ce qui tombe au canal auditif

est la défloraison muette

en tempête de neige.

 

 

 

La cassure entre quelques descriptions.

La barque naufragée hétérodoxe

qui mûrit vers les fruits nombreux.

Au châssis de la fenêtre sarmenteuse,

nourrissent la pousse que la syllabe laisse après son choix.

 

 

 

Ce qui est devenu prisonnier, au sous-sol

savoure la réalisation par les autres.

 

Le temple tout près de la surface du fleuve.

Le rouge qui paraît au cloître, le jaune qui n'est pas cousu.

 

 

 

Le serrage, de traverser la mer,

qui ne peut pas mûrir, monte.

La porte matinale bleue.

Des voix échangées.

Le dédale de la gorge des oiseaux

aux rampants.

 

 

 

Autrefois, à la pensée qui n'est pas familiarisée, repose.

L'accomplissement de ce qui n'est pas réalisé là.

 

 

 

À la mûre réflexion, la fascination,

à ce qui va approcher, le ciel qui se remplit à l'intérieur.

 

 

 

À la circulation libre,

où face et revers transparaissent en beau,

passe l'aiguille à l'endroit qui n'était pas cousu.

 

 

 

Au moment, le bel après-midi, sur la table,

un mot eu sur le bord des lèvres, pâlit.

Lâche la suture qui ne s'achève pas finalement.

 

 

 

Ce jour, coud

le lobe de ciel sous réserve.

En passant le fil bleu,

qui est devenu la vie immortelle.

 

 

 

Dit, en prenant l'air doucement.

Clôt l'eau-route qui est ouverte

à la ligne maritime furtive.

 

 

 

Le lieu où nous nous voyons,

en brillant,

est ce qui passe vaguement,

au delà de cette saveur.

 

 

 

 

Postface: 

"Robe de ciel" est exposée avec la série de dessins et d' huiles sur toile. 

C'est mon idée que toucher le mouvement en racine du mot de la poésie et de la plastique est une méthode d'être en fertilité.

 

 

 

 

                                          avec le soutien

                            de la Galerie Arnaud Lefebvre

                                 pour la version française

 

                                                studio ès

                                                Mai 2008