Art d'Eiji

 

 

 

roman

 

 

 

Des fragments de L'éclair de Paris

 

 

            "Àu fait, est-ce que vous pensez qu'il y a l'âme exceptionnelle au point de pouvoir endurer la longueur du temps après la mort?" lui a-t-elle dit, en reposant un verre qu'elle a porté près de sa bouche et n’a pas mis à ses lèvres, comme si elle regardait profondément ses yeux.

 

 Le bleu de la Méditerranée balaie son profil. Elle paraît légèrement aveuglée. La lumière encore excédentaire malgré l'hiver, en traversant ses longs cils, flotte en sphères bleuâtres qui semblent plus ternies que la couleur de la mer.

           Ces fluides du cristallin qui sont remplit de bleu lui ont posé la question. Ils balancent au rythme du sourire de ses yeux.

 

 

            Il relance son sourire. En assimilant son regard au bleu qui s'accroît dans ses yeux et au lointain qui s'interpose, elle déplace son regard comme si elle n'apercevait pas ce qui jaillit dans ses yeux.

             Lui aussi le suit plus loin.

             "Vous pensez que le temps court après la mort, vous."

 

 

 

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            "Sur ce mur, il y a une plaque "1812-1815 JANOS BATSANYI GRAND POETE ET PATRIOTE HONGROIS", et c’est comme si un revenant, qu'il a été il y a près de deux cents ans, se double avec moi. Quand je traduis mes poèmes avec le galeriste, ce poète se serre légèrement à côté du siège au sous-sol. Lorsque je vais me lever, le vent de l'ombre se lève soudain, comme s'il ne s'aperçoit pas qu'il me touchait."

        

 

  

 

 

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             Vers trois heures, il va dans le Paris clair de fin d'automne aux alentours du Panthéon. La ville flambe en flamme blanche glaciale. Vraiment ici il n'y a pas de flamme, mais un soleil lointain, feu ardent, très près d'ici dans l'univers énorme.

 

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            Elle est venue en montant non pas du boulevard Saint-Michel mais dans la pente un peu raide de rue de la Montagne Sainte-Geneviève. Jusqu'à approcher au point de remarquer le désordre léger de l'haleine, la lumière s'est enlacée aux pas de ses jambes, s'est métamorphosée en se joignant à sa marche, et s'est calmée comme si la lumière l’avait apaisée.

                

 

 

 

             Aux jeux qui semblent aspirer sans fin ni borne, les jeux de ce qui les regarde fixement. En venant à côté de lui, elle a dénoué un paquet.

             Aux vieux papiers encore jaunissant à la lumière du soleil, filtrée au travers des emballages superposés, des dessins, comme s'ils disparaissaient et pénétraient, avaient été tracés.

             Le renflement de ces lignes dessinées convaincues d'une précision aux millièmes et se courbant, il a semblé que la lumière du soleil qui  les enveloppe, avec les interstices de ces traits fins, fût près de flamber justement en un instant secret.

             Il s'est enfin aperçu que c'étaient des objets laissés par son défunt père.